Martes

Dice que se durmieron sus piernas & hace días no almuerza. Pretende pasar el hambre usando una corbata roja o negra para variar. Negra. Bajo sus cobijas se extienden los huesos que de murciélagos murieron días atrás, cuando la barba no molestaba a las vecinas. Qué ganas de escribirle en diminutivo, qué ganas de tenerlo & robar para él un barco: de papel la hermosa sensación de tener las manos entumecidas & luego las piernas. Despertarse a eso: a bailar con una sola mano, en un sólo segundo. Resulta ahora que la migraña no se llamaba así & que tus hermanas tenían mejillas pálidas. Vos me entendés.

Perdí el capítulo 116 del Rayuela, o lo masticó el empedrado de una calle de Querétaro o se lo llevó Natalia para anotar eso que olvida, eso que a propósito olvida.