MARTES

Nos quemábamos las manos & huele a limón
detesto la altura de mi mirada

de las voces

& las mañanas en que hay moscas

Nos quemamos de cera las miradas
de las niñas
& señoras no tan viejas
que venden cigarros.

Se queman veinte años

como mezcal

como miedo a punto
de romperme cabellos e intestinos.

Llueve, amor, el cielo nos quema.